lunes, 2 de noviembre de 2015

Todos los Santos

Un año más celebramos el día de Todos los Santos. Una fecha en la que muchos vuelven a su lugar de nacimiento o el de sus antepasados, para recordar sus raíces y las vivencias de su infancia antes de emigrar a la capital. 
Muchos conocidos se encuentran en el cementerio, por unos días más jardín que camposanto. Parecen todos amigos y los que no lo son, al menos parece que se toleran. Conversan de lo humano y lo divino en un lugar donde la fantasía desaparece. Porqué en el camposanto uno es consciente que los que reposan bajo tierra o en un nicho, son muchos más que los que podemos seguir discutiendo, peleando, medrando, afanándonos en acumular cosas o experiencias o simplemente en llenarnos los bolsillos, inconscientes de que más tarde o más temprano dejaremos este mundo sólo con lo puesto y los bolsillos bien vacíos. 
Cada vez más gente decide que sus restos sean incinerados y sus descendientes los esparzan por aquel terruño que los vio nacer, si es que nuestros políticos no han decidido multarnos por ello. Todos sabemos que el negocio de la muerte es muy lucrativo y los monopolios no quieren dejar escapar ni un céntimo. 
Como en todos los temas cercanos al corazón hay unos que lo sienten de verdad y otros que hacen teatro y asisten a la función por el que dirán. Estos últimos miden el cariño a los ancestros por el volumen del ramo de flores que se deja adornando la sepultura, mejor frescas de floristería que artificiales de la tienda de chinos de la esquina.
Lo que es seguro es que nadie nos podrá cobrar impuestos por recordar todas las vivencias y el cariño que nos regalamos mutuamente cuando esos seres queridos, que nos han dejado, estaban junto a nosotros. Para ello no es necesario hacer una visita al camposanto una vez al año. Cada uno tiene sus creencias y todas son dignas y deben respetarse, pero no es recomendable guardar ni una gota de cariño ni ahorrar ningún esfuerzo, para que nuestros progenitores vivan a gusto y felices, para más adelante. Siempre cabe la posibilidad de que lleguemos tarde y si ello sucediera nunca nos lo podríamos perdonar. A menos que seamos unos desalmados o unos irresponsables.
Les dejo este escrito del periodista Lluís Foix para que puedan deleitarse con su lectura. Los que “son de pueblo”, seguro que les hará recordar muchas cosas, y cuando estén estresados por pequeñas trifulcas mundanas, recuerden lo que nos dicen a la entrada de algunos cementerios: “Hoy por mi y seguro que mañana por ti”.
©JuanJAS

Les butxaques buides al cementiri
01/11/2015    Por Lluis Foix
Un altre any ens podem comptar els que estem fora. Els que descansen a l’obaga sota cal Riba, al cementiri de Rocafort, són milers. El recinte fou inaugurat el 1888. Així consta en el llindar de la portalada que sempre està oberta tot i que fermada per una cadena que preserva les patacades de les ventades fortes.
N’hi han molts enterrats a terra, en un clot, sense placa i sense una senyal o una creu que els recordi. Els més moderns disposen de nínxol de marbre o de pedra treballada. També n’hi ha de llosa enguixada. Ens hi atansem tot caminant, enraonant, observant l’evolució cromàtica d’aquests dies de tardor.
Les vinyes canvien cada dia els seus tons. Les olives passen del grog al negre, advertint que aviat voldran ser collides. Les fulles cauen una una, contínuament, despullant els arbres gradualment.
Hi ha una gran pau al cementiri. Hi ha flors a molts nínxols. També poms de roses a terra. No se sap qui les ha deixat allí, solitàries, ni a qui reten tribut. Hi ha parents llunyans que venen el dia abans, molt matí, o al capvespre. Entren, deixen les flors, resen una mica i marxen. Són persones que ja no tenen vincles familiars amb el poble però no han oblidat les seves arrels. Com criden les arrels. Mai s’assequen. Sempre estiren gent que venen dels llocs més remots.
El dia es clar, solejat, un serè que bufa del nord i ha netejat l’ambient. S’atansa pluja. Però ningú ho assegura malgrat el que diguin els especialistes. Ja s’ha sembrat gairebé tots els trossos de cereals. En sec. Amb poca humitat. S’espera que plogui i que germini tot en qüestió de setmanes.
Les converses i els records dels avantpassats ens entretenen més d’una hora dintre del cementiri. Els xiprers són cada any més alts, més sòlids, ja coneixen aquestes trobades. Hi ha làpides que no se sap a qui corresponen. Les famílies a vegades s’estronquen i no en queda cap parent. Són els nínxols sense flors i amb alguna teranyina. És el misteri del pas del temps que devora els humans més importants i més notoris sense deixar cap petjada.
Cares desconegudes es presenten. Han canviat tant, hem canviat tant tots, que ens reconeixem per la veu, per la fesomia o pels gests típics de les cases. Un dia en el que els vius som una minoria radical. Els comentaris transcendents els fa tothom. Anem abandonant el cementiri. La porta queda oberta. Vindrà més gent avui. I demà. Algun dia tots hi farem cap. I ens hi quedarem una bona estona. Amb les butxaques buides.




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